* * *
В картину я вложил всю ее ярость, всю обиду. Его лицо, его глаза источали животную, черную энергию, заставляя засыхать и съеживаться все живое в округе. Акулий лоб, туповато-развязное выражение лица. От него хотелось бежать, скрыться, его взгляд заставлял потупить глаза или отвернуться. Первый раз в жизни я был доволен своей работой.
Все две недели, что я работал над портретом, она прижималась ко мне, пытаясь найти уютное положение, пытаясь обмануть свою память, она засыпала и просыпалась в моих крепких объятиях, мы давали друг другу тепло надежды, лекарства от отчаяния.
Наконец я закончил работать. Накрыл картину простыней. До воскресенья она не замечала картины, старалась играть в нормальную семью, планирующую свое будущее. Решила приготовить торжественный ужин, купила горы продуктов. Она отправила меня в магазин за какой-то ерундой, и только в магазине я понял, что будет дальше. Бросив продукты добежал до дома, распахнул дверь, увидел разорванную в клочья картину и ее, остывающую в луже густой крови. На столике в коридоре записка с одним словом: "Спасибо".
* * *
Первая пуля ударила ему в плечо, его слегка развернуло, вторая пуля вспорола скулу и вышла навылет, попав в лоток с пончиками. Охранник метнулся в мою сторону, запоздало пытаясь защитить своим телом хозяина. На его лице читался испуг. Я отошел в сторону и сделал еще один выстрел, попав ему ровно в переносицу. Охранник изрешетил меня, всадив всю обойму кучной, прицельной стрельбой. Меня откинуло назад, шмякнув затылком об асфальт. Улыбка на моем лице была почти настоящей, почти искренней. В кармане пиджака у меня лежала ее записка, к которой сегодня я приписал: "не за что".