несколько отдыхающих Растров, но на большинстве посетителей аватары пооригинальнее. В Метавселенной не возбраняется пирсинг, клеймение или татуировка любой части тела, — и чего только не сделаешь ради того, чтобы выглядеть страньше окружащих.
На сцене живая группа — подключение из студии в Праге. Играют так себе, и я ныряю во второй зал, виртуальные стеллажи в котором полны кассет. Можно прослушать несколько секунд из каждой композиции, а понравится — скачивайте весь альбом с опциональными интерактивными аннотациями, видеоклипами и партитурой.
Я копаюсь в одном из стеллажей и вдруг чую рядом другой аватар, большой и лохматый. Он что-то бормочет, я — ноль внимания. Громовой кашель звучит из сабвуфера, перхает в левой и правой колонке, извергается из центрального динамика над экраном. Я поворачиваюсь.
На этом плотно сбитом существе футболка с логотипом «ХАКЕРЫ 1111». В серповидных когтях зажат ярко-розовый цилиндр. Аватара проработана куда лучше, чем Растр — качество почти диснеевское.
Ленивец говорит:
— 537 824 167 720.
— Эй! — кричу я. — Кто ты, чёрт возьми?!
Он поднимает розовый цилиндр — это банка «Джолт колы» — ко рту и пьёт.
— Где ты взял это число? — не отстаю я. — Это ведь секрет.
— Ключ под ковриком, — говорит ленивец. Потом разворачивается и уходит.
Пятнадцать минут вышли, и мне приходится размышлять над смыслом всего этого остаток смены. Затем я отлипаю от дивана, открываю парадную дверь и задираю край коврика.
И точно: под ковриком конверт. Внутри лист бумаги, на нём число в шестнадцатеричной нотации, которой пользуются компьютерщики: 0A56 7781 6BE2 2004 89FF 9001 C782 — и так далее, строк пять.
Ленивец сказал: «ключ под ковриком», — и я готов поставить горы симолеонов на то, что это число — ключ шифрования, который позволит мне посылать и получать кодированные сообщения.
Минут десять я вбиваю ключ в приставку. Появившийся Растр начинает меня донимать:
— Могу я вам чем-нибудь помочь?
К тому времени, когда я заношу последнюю, двухсот пятьдесят шестую цифру, я несколько зол на Растра и уже сказал ему пару ласковых. Но следующие его слова звучат для меня музыкой.
— Простите, я не понял, — чирикает Растр. — Пожалуйста, проверьте, подключён ли кабель: на линии какой-то шум.
На экране, как цифровой дух, материализуется вторая фигура. И это он, ленивец.
— Так кто ты такой, чёрт тебя дери? — вопрошаю я.
Ленивец глотает «Джолта», подавляет отрыжку и говорит:
— Я — Кодекс, ленивец-криптоанархист.
— Оборудование неисправно, — сообщает Растр. — Пожалуйста, свяжитесь с кабельной компанией.
— С оборудованием порядок, — говорит Кодекс, — просто я шифрую твой канал. Для кабельной компании это выглядит шумом. Как ты уже догадался, то число — твой личный ключ шифрования. Сейчас нас не подслушает ни одно государство, ни одна корпорация.
— Ну спасибо.
— На здоровье. А теперь к делу. У нас есть то, что нужно тебе. У тебя есть то, что нужно нам.
— Откуда вы узнали ответ на вопрос про «Солджер Филд» и желейные бобы?
— У нас есть все ответы. Все двадцать семь.
И ленивец оттарабанивает числа для «Кэндлстик-парк», «Кингдоум», «Мидоулэндс»…
— Если только вы не взломали сейф нашей аудиторской конторы, остаётся одно. Вы подслушивали мои задушевные беседы с Растром. Перехватывали трафик от приставки.
— Как типично. Полагаю, ты думаешь, что мы — кучка социально неадаптированных прыщавых подростков-хакеров, играющих в игрушки с истеблишментом.
— Такая мысль меня посещала.
Но мультяшный ленивец кидает на меня уничтожающий взгляд, — и его, взгляда, реалистичность говорит о куда более высоком уровне технической изощрённости. У Растра выражений лица всего шесть, и все, как на подбор, неказисты.
— Твой брат владеет рекламным агентством, не так ли?
— Да.
— Он недавно подписал договор с «Симолеон Корпорейшн»?
— Да.
— И правительство тут же установило за вашим домом круглосуточную слежку.
Внезапно стеклянный глаз на приставке кажется мне очень большим и внимательным.
— Они посадили жучок на наш инфокабель?
— Им это ни к чему. Кабельная компания рада-радёшенька сделать всю грязную работу сама — ведь, в конце концов, кому она обязана своей монополией? Так что все вычисления, которые вы с Растром выполнили, ушли прямиком в кабельную компанию, а оттуда — правительству. У нас там крот, и он переслал всё нам через анонимный финский римейлер в Йювяскюля.
— Но правительству-то что за дело?
— О, им есть дело, ещё какое. Они собираются уничтожить симолеоны. А в процессе — растоптать всю вашу семью.
— Зачем?
— Затем, что если они не уничтожат электронные деньги, электронные деньги уничтожат их.
На другой день я заявляюсь в офис братца, расположенный в переоборудованном по последней моде здании бывшей электростанции на Вестсайде. Брат заканчивает телефонный разговор и взмахом руки приглашает меня в свой кабинет, просторный, что твоя пещера, с гигантской паровой турбиной посредине, готовой темой для разговора. Ирония, наверное.
— Разве ты не должен сейчас проходить игры за криворуких геймеров? — спрашивает он.
— Избавь меня от братских подколок. Мы, криптоанархисты, люди серьёзные.
— Криптоанархисты?
— Также частенько говорят «панархисты».
— Мило. — Он обкатывает словечко в уме. Небось, уже мысленно начал рекламную кампанию.
— Сегодня ты такой розовый и довольный, — говорю я. — Должно быть, дело в двух имперских пинтах портера «Хог Сити», которыми ты запивал свиные рёбрышки в «Лейквью Гриль» Дивейна.
Он подбирается и настораживается, как будто его снимают скрытой камерой и он твёрдо намерен не дать сделать из себя дурака.
— Откуда ты знаешь, что я ел на обед?
— Оттуда же, откуда знаю, что ты мухлюешь с налогами.
— Что?!
— В прошлом году ты купил в свой головной офис новый диван, с которого положен налоговый вычет. Но этот диван также и кровать, а это у-тю-тю.
— Хакеры, — говорит он. — Твои дружки взломали систему и утащили мои данные?
— Возьми конфетку.
— Я думал, сегодня у них всё под семью замками.
— Доступ к файлам получить сложнее. Но всякий раз, когда информация бежит по проводам, — например, когда Растр помогает Анне с налогами, — её можно перехватить и расшифровать. Потому что ты, братец, купил приставку с настройками безопасности по умолчанию, а умолчальные настройки никуда не годятся.
— Давай к сути.
— Не здесь. Не под колпаком.
— Под колпаком? Что за… — начинает он. Но я киваю на телевизор в углу. С приставки на нас стеклянно пялится глаз объектива.
И вот мы