Писатель

Глава 1

Пролог

Джеймс Лувра. Выписка из дневника.

«В 9 часов 36 минут 12 мая 2012 года трагически погиб один из величайших писателей-фантастов нашего времени — Морган Летфин. Его жизнь не была окутана тайнами и загадками, как обычно бывает у таких замкнутых людей, как писатели. Он не прятался от публики и не боялся показывать свою необычную и творческую сторону, а наоборот на протяжении 36 лет своей жизни старался общаться с людьми, как можно чаще и развиваться разносторонне.

Он был одним из детей богатого предпринимателя, жившего в штате Айова Соединенных Штатов Америки и державшего под своим ботинком не одну ферму. В отличии от своего старшего надменного брата и двух сестер, Морган всегда желал жить в каком-нибудь небольшом городишке Швеции. Горы и необъятные леса всегда влекли этот пытливый ум в дальние дали.

Когда ему исполнилось 23, он, наконец, переехал в дом своей мечты, избавившись от постоянных криков вечно недовольного отца и насмешек других родственников. Морган писал о потусторонних мирах и копиях людей в такой непринужденной форме и с юмором, что многие находили его книги интересными и забавными. Они расходились огромными тиражами по всему миру. Но случилось так, что кому-то наскучил и этот автор, и эти книги, если какой-то человек решил избавить остальных людей от еще одной краски, которая наделяла наш серый мир цветом. Выходя из магазинчика маленького городка в Швеции и держа в руках пару новых журналов и две ручки, писатель упал замертво, так и не успев записать новый роман на бумагу. Пуля прошила его голову, как острая игла пронзает тонкую ткань. Никто не видел откуда стреляли, да и полиция в этом деле не так уж и стремилась все разузнать. В маленьких городах всегда старались побыстрее замять дело, чтобы не привлекать большие чины, вечно мешающие простой обычной работе рядовых полицейских.

Но из всего клубка домыслов, предоставленных мне местной полицией, я понял, что никто никак не ожидал, что убийство одной творческой личности окажется странной и запутанной историей, которую этот писатель смог написать, уже будучи мертвым. Прибыв на место убийства, я увидел кроваво-красное пятно на тротуаре. Кровь неестественно сворачивалась, становясь черной и тягучей, как резина. Тело уже увезли в морг, потому обычных зевак и полицейских значительно стало меньше. Пуля вышла навылет, но ее так и не удалось обнаружить. Оцепленное полосатой лентой место было уже хожено-перехожено сотню раз, и я не стал осматривать его. Просто отошел в сторону, чтобы попытаться представить тот момент, когда пуля начинает проникать в голову человека. Что происходит в этот миг? О чем думает писатель? Какие планы строит на этот день? Замечает ли убийцу? Испытывает ли боль, или уже не успевает что-то почувствовать? Ведь все мы разные, и восприятие чего бы то ни было у всех разное.

Размышляя над потоком вопросов, я сделал несколько шагов вдоль улицы наблюдая, как пожарная машина паркуется возле магазина. Скоро на асфальте не останется и следа от человека, который всего пару часов назад еще дышал и мечтал. Пожарные работали слажено и размеренно. Солнце поднималось выше и начинало припекать, а это значит, что мне пора было ехать. Но что-то меня удерживало возле этого магазина, какая-то деталь не давала мне покоя. Я вызвал такси, чтобы не привлекать внимание своим уходом, и в этот момент увидел на стене повыше моей головы то, что мне было нужно. Мне повезло оказаться в этот момент в этом самом месте под лучами яркого солнца, которые и блеснули на глянцевой поверхности. Пуля так глубоко зашла в мягкую стену, что догадаться о ее присутствии было невозможно. Достав свой складной нож, я аккуратно извлек пулю из стены и положил в пластиковый пакет, которых в моих карманах всегда было полно. Когда я обернулся, такси уже ожидало меня.

В такси при близком рассмотрении я обнаружил, что пуля, которую я достал из стены на месте убийства, была необычной. Ее наконечник, конечно же повредился, но основная часть осталась целой и имел небольшую прорезь. Направив свет фонаря вовнутрь, я обнаружил маленькую тонкую иглу. Как я предполагал, никаких отпечатков пальцев на пуле не оказалось. А при ее разрезе выяснилось, что внутри корпуса находится механизм, с помощью которого игла за доли секунды выскакивает и выпрыскивает в тело жертвы вместимое крохотной капсулы. Узнав это, я ринулся в медучреждение, где уже вскрывали голову моему подопечному. Моя догадка подтвердилась. То, что было в капсуле, через иглу вступило в реакцию с клетками головного мозга убитого, тем самым превратив его мозг в такую же тягучую резину, как и кровь, пролитая им на асфальт. Это могло означать только одно. Морган Летфин — вампир. И убит он был тоже вампиром, а значит круг подозреваемых сужался в разы. Осталось лишь узнать, кому из холодных и бледных аристократов, понадобилось убивать безвинного писателя?»

15 мая 2012 года, спустя три дня после смерти Моргана Летфина. Семейный особняк Летфинов.

Трехэтажный дом, огражденный дорогим кованым забором и поросший старинным виноградом, выглядел серее лица изможденного человека, встречая каждого, кто приблизиться к нему, побледневшей краской и прозрачными окнами. Одинокое такси подъехало к темным воротам. Из крохотного окошка машины высунулся таксист, нажав на кнопку домофона.

— Слушаю вас. — Послышался гудящий голос с той стороны.

— Детектив Джеймс Лувра прибыл. — Проговорил таксист, достав изо рта изрядно пожеванную зубочистку.

Ворота открылись и ко входу в здание подъехало желтое такси, словно лучик солнца озарил это мрачное и гнетущее место. Задняя дверь открылась и из машины в черном пальто вышел темнокожий мужчина. Он достал из кармана своей черной жилетки маленькие часы на цепочке и, открыв крышку, посмотрел на циферблат, тяжело вздохнув.

— Эй… эй, детектив! — Раздалось из такси. Чернокожий мужчина обернулся и заглянул в машину.

— Вы забыли свой портфель. — Высунулся из окна таксист.

— Да, благодарю. — Ответил гость и, взяв небольшой портфельчик, стал подниматься по ступенькам к дверям дома. Мужчина позвонил в звонок и в это время услышал странное шуршание, доносившееся откуда-то со стороны. Темнокожий повернул голову и увидел, как рабочие на повозке вывозили свежеспиленное дерево. Все бы нечего, но взгляд детектива привлекли листья на дереве. По виду это был крепкий молодой дуб, но его листья были пожелтевшими, хотя была середина мая. Похоже, что-то сгубило дерево, и очень быстро.

— Как интересно… — Тихо протянул гость, провожая взглядом бледных