- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (17) »
немножко
И в этом же моменте
Она — хвала мудрёности —
Немножечко мертва.
Мы так и этак мерили Все доли вероятности, Расхлёбывали ложкою Кванто́ванный расчёт. В простой исход не верили, И вот в научной рьяности Открыли шкафчик с кошкою — Там оказался кот!
* * *
Да будут ли вспоминаться-то Когда-нибудь в пьяном загуле Две тысячи девятнадцатого Холодные дни июля.
Быть градусу, сколько не бейся, Высоким по прихоти чьей-то, А вы мне твердите про Цельсия И какого-то там Фаренгейта.
Жара будет до исступления При норде, норд-осте, норд-весте. Дождёмся-таки потепления, Но может быть, лет через двести.
* * *
Лучики солнца в проёме окна Издевались над утренней тенью. Летняя ночь была холодна, Несмотря на глобальное потепленье. Наверное, если бы не оно, То снег заметал бы в июле (!) И это бы утро, и это окно С занавеской из тонкого тюля. Нобеля точно ещё вруча́т Не раз американским гениям, Которые снова расскажут про ад Глобального потепления.
* * *
…И в нашем радостном Эдеме, Дарящем светлые мечты, Исчезнет всё — развеет время Здесь все, какие есть, следы. Поползновения людские, Как в пыль истлевшее тряпьё, Рассеются… Эх, энтропия — Она такая, мать её…
Продав последнее добро, Купить чернил большую флягу, Ломать гусиное перо И рвать в порыве чувств бумагу.
Чтя из прелестниц городских Свою красавицу особо, Вкраплять в высокопарный стих Эпитеты высокой пробы,
Описывать точёный стан Своей красотки слогом жарким. Но и не всем Лаурам дан Их прославляющий Петрарка.
2. Сонет канцоньерный
День шёл не по плану — ярко! Нанизывая слова, Сонет завершал Петрарка И полон был торжества.
На жизнь и на смерть Лауры Написанные стихи Звучали и живо, и хмуро, И были весьма неплохи.
Сонеты Петрарку бодрили: В них он и Лаура жили. Но, Господи, благослови! —
Так трудно держаться стиля, Когда твой объект любви Давно уж истлел в могиле.
Алфавитный бред. Абецедарий
«А было всё гадким, древесно-еловым. Ёж ждал зиму истово. Йогурт кислил. Ломались мечты. Нарушались основы Паразитических реверсных сил.
Телеметрия ужасно фонила. Хрипела цветисто чужая шиншилла. Щипал экивоками Юнг яйцевидный…» — Мой мозг воспалённый нёс бред алфавитный.
* * *
Там, где по линованной бумаге пишут поперёк, Дескать, потому, что это выглядит (!) креативно, «Поперечным» писателям, по скудоумию, невдомёк Что это глупо, не экологично и не продуктивно.
Нынче нет уже дюжих скотниц, Что могли бы до пота гонять Зиму с улиц, оврагов и звонниц; Чахлый мартовский снег разжижать;
Бить сосулек кровельных тонны; И, светя мускулистым ню, Разгонять ручейков бессонных Ненавязчивую болтовню;
Поднимая игриво вилы, Тыча зубьями оных в навоз, Вызывать у поэтов хилых Восхищение и психоз;
Выходить из хлевов коровьих Царской поступью — спины размять… Чтоб Борис Леонидович мог бы С восхищением их созерцать.
2. «Быть знаменитым некрасиво…» — И так возможно рассуждать, Когда твоих стихов тетрадь Уже заполнила архивы.
Когда твой облик знает всяк, И даже пёс соседский знает, Что в этом доме проживает Поэт известный Пастернак.
А так, конечно, некрасиво Быть знаменитым средь других Поэтов средненьких, простых, Когда ты выделен курсивом.
3. Декабрь. Word открыть и плакать, Строчить стихи свои навзрыд, Пока дней новогодних слякоть Весной нежданною грозит.
Нанять такси да за сто гривен Под звук шуршания колёс Умчаться в зиму, чтобы ливень Так не нервировал до слёз.
Где, как обугленные туши, С деревьев тысячи грачей Не падают с прихлюпом в лужи И мир приятен для очей.
А здесь проталины чернеют И талая вода бежит. Чем мир унылей, тем вернее Слагаются стихи навзрыд.
Закончен стих и Word закрыт. Порыв душевный мной излит.
Сонет полнолуния. Ну-арный
Давай повоем на Луну — В такие дни она шикарна. По-волчьи заунывным «У-у-у!» Округу всполошим вульгарно.
Нарушим сон и тишину, Поодиночке и попарно, Объявим местную войну Масштабов мегапланетарных.
Давай залезем на сосну, Исполним громко и бездарно Дуэт простой, но лучезарный
Про ту персидскую княжну, Что в набежавшую волну Швырнул Степан неблагодарный.
Сонет нарративный
Где-то рядом гроза, но не здесь, не сейчас — Мы лишь слышим ее громыханье. Значит, времени много в запасе у нас На взаимо- и всепониманье.
Будем мыслить, всему объясненье найдя, Будет строить свои нарративы… …До того, как холодные струи дождя, Не внесут в бытие коррективы;
До того, как пугающий грохот грозы Не пробудит забытые страхи Про грехи; про фатальные Божьи часы; Про грядущие маты и шахи;
Про прилёт популярных сейчас лебедей, Что черны в нарративах и жизни людей.
* * *
Если свежую музыку ветра Кто-то когда-то и где-то записывал, Анимо́метром ли, вакуумметром, Нотами, буквами или числами, То этот кто-то, навряд ли позже Сумел разобрать бы им сделанные записи — Поскольку ветер — это промысел Божий, А значит, не читаем, не понятен… …не ясен.
Сонет небеспросветный: 6-6-2
Если серость и сырость Не считать беспросветными; Сохранять их на вырост Хрипотой шансонетною; Воспевать их бескрылость Стихами сонетными;
Петь им оды в миноре; Разводить, размножать — Будет некому вскоре Сонеты писать. Вымрет Музе на горе Стихоплётная рать.
Ибо сырость и серость Породят закоснелость.
* * *
Не нравится мне, когда Маяковского Читают проникновенными голосами, Когда ритмику его яркую, полубесовскую Размазывают по лирической гамме,
Мы так и этак мерили Все доли вероятности, Расхлёбывали ложкою Кванто́ванный расчёт. В простой исход не верили, И вот в научной рьяности Открыли шкафчик с кошкою — Там оказался кот!
* * *
Да будут ли вспоминаться-то Когда-нибудь в пьяном загуле Две тысячи девятнадцатого Холодные дни июля.
Быть градусу, сколько не бейся, Высоким по прихоти чьей-то, А вы мне твердите про Цельсия И какого-то там Фаренгейта.
Жара будет до исступления При норде, норд-осте, норд-весте. Дождёмся-таки потепления, Но может быть, лет через двести.
* * *
Лучики солнца в проёме окна Издевались над утренней тенью. Летняя ночь была холодна, Несмотря на глобальное потепленье. Наверное, если бы не оно, То снег заметал бы в июле (!) И это бы утро, и это окно С занавеской из тонкого тюля. Нобеля точно ещё вруча́т Не раз американским гениям, Которые снова расскажут про ад Глобального потепления.
* * *
…И в нашем радостном Эдеме, Дарящем светлые мечты, Исчезнет всё — развеет время Здесь все, какие есть, следы. Поползновения людские, Как в пыль истлевшее тряпьё, Рассеются… Эх, энтропия — Она такая, мать её…
Петрарковое
1. Не всем Петраркам суждено Воспеть в стихах свою Лауру. И вечерами пить вино, О деве грезя белокурой.Продав последнее добро, Купить чернил большую флягу, Ломать гусиное перо И рвать в порыве чувств бумагу.
Чтя из прелестниц городских Свою красавицу особо, Вкраплять в высокопарный стих Эпитеты высокой пробы,
Описывать точёный стан Своей красотки слогом жарким. Но и не всем Лаурам дан Их прославляющий Петрарка.
2. Сонет канцоньерный
День шёл не по плану — ярко! Нанизывая слова, Сонет завершал Петрарка И полон был торжества.
На жизнь и на смерть Лауры Написанные стихи Звучали и живо, и хмуро, И были весьма неплохи.
Сонеты Петрарку бодрили: В них он и Лаура жили. Но, Господи, благослови! —
Так трудно держаться стиля, Когда твой объект любви Давно уж истлел в могиле.
Алфавитный бред. Абецедарий
«А было всё гадким, древесно-еловым. Ёж ждал зиму истово. Йогурт кислил. Ломались мечты. Нарушались основы Паразитических реверсных сил.
Телеметрия ужасно фонила. Хрипела цветисто чужая шиншилла. Щипал экивоками Юнг яйцевидный…» — Мой мозг воспалённый нёс бред алфавитный.
* * *
Там, где по линованной бумаге пишут поперёк, Дескать, потому, что это выглядит (!) креативно, «Поперечным» писателям, по скудоумию, невдомёк Что это глупо, не экологично и не продуктивно.
Пастернаковое
1. Ода скотницам На стихотворение “Март” Б. Л. Пастернака.Нынче нет уже дюжих скотниц, Что могли бы до пота гонять Зиму с улиц, оврагов и звонниц; Чахлый мартовский снег разжижать;
Бить сосулек кровельных тонны; И, светя мускулистым ню, Разгонять ручейков бессонных Ненавязчивую болтовню;
Поднимая игриво вилы, Тыча зубьями оных в навоз, Вызывать у поэтов хилых Восхищение и психоз;
Выходить из хлевов коровьих Царской поступью — спины размять… Чтоб Борис Леонидович мог бы С восхищением их созерцать.
2. «Быть знаменитым некрасиво…» — И так возможно рассуждать, Когда твоих стихов тетрадь Уже заполнила архивы.
Когда твой облик знает всяк, И даже пёс соседский знает, Что в этом доме проживает Поэт известный Пастернак.
А так, конечно, некрасиво Быть знаменитым средь других Поэтов средненьких, простых, Когда ты выделен курсивом.
3. Декабрь. Word открыть и плакать, Строчить стихи свои навзрыд, Пока дней новогодних слякоть Весной нежданною грозит.
Нанять такси да за сто гривен Под звук шуршания колёс Умчаться в зиму, чтобы ливень Так не нервировал до слёз.
Где, как обугленные туши, С деревьев тысячи грачей Не падают с прихлюпом в лужи И мир приятен для очей.
А здесь проталины чернеют И талая вода бежит. Чем мир унылей, тем вернее Слагаются стихи навзрыд.
Закончен стих и Word закрыт. Порыв душевный мной излит.
Сонет полнолуния. Ну-арный
Давай повоем на Луну — В такие дни она шикарна. По-волчьи заунывным «У-у-у!» Округу всполошим вульгарно.
Нарушим сон и тишину, Поодиночке и попарно, Объявим местную войну Масштабов мегапланетарных.
Давай залезем на сосну, Исполним громко и бездарно Дуэт простой, но лучезарный
Про ту персидскую княжну, Что в набежавшую волну Швырнул Степан неблагодарный.
Сонет нарративный
Где-то рядом гроза, но не здесь, не сейчас — Мы лишь слышим ее громыханье. Значит, времени много в запасе у нас На взаимо- и всепониманье.
Будем мыслить, всему объясненье найдя, Будет строить свои нарративы… …До того, как холодные струи дождя, Не внесут в бытие коррективы;
До того, как пугающий грохот грозы Не пробудит забытые страхи Про грехи; про фатальные Божьи часы; Про грядущие маты и шахи;
Про прилёт популярных сейчас лебедей, Что черны в нарративах и жизни людей.
* * *
Если свежую музыку ветра Кто-то когда-то и где-то записывал, Анимо́метром ли, вакуумметром, Нотами, буквами или числами, То этот кто-то, навряд ли позже Сумел разобрать бы им сделанные записи — Поскольку ветер — это промысел Божий, А значит, не читаем, не понятен… …не ясен.
Сонет небеспросветный: 6-6-2
Если серость и сырость Не считать беспросветными; Сохранять их на вырост Хрипотой шансонетною; Воспевать их бескрылость Стихами сонетными;
Петь им оды в миноре; Разводить, размножать — Будет некому вскоре Сонеты писать. Вымрет Музе на горе Стихоплётная рать.
Ибо сырость и серость Породят закоснелость.
* * *
Не нравится мне, когда Маяковского Читают проникновенными голосами, Когда ритмику его яркую, полубесовскую Размазывают по лирической гамме,
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (17) »